1 Inda chora o Senhor nas horas mudas
Na Cruz de vinte séculos ingratos,
Contemplando a progênie de Pilatos
E a descendência exótica de Judas.
2 Examina os Herodes insensatos,
Os novos Barrabás de mãos sanhudas
E as multidões misérrimas, desnudas,
Que lhe cospem no ensino a pugilatos.
3 Chora, Jesus! Amargamente chora,
E clama a sede imensa que O devora,
Buscando gerações, enchendo espaços!
4 Em toda a Terra, há lívidos incêndios…
E entre as humilhações e os vilipêndios
Contempla o mundo que lhe foge aos braços.
Augusto dos Anjos
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