| 1 Dizem “mulher da alegria”,
Quando ela passa na rua;
A pobre mãe continua,
Os olhos fitos no chão!…
Quanto fel, quanta agonia
Nessa mulher que condenas!…
Ninguém lhe conhece as penas
Cravadas no coração.
2 Tristeza no desconforto,
Sem palavra que a revele,
Trapos dourados na pele,
Traz a angústia por dever.
Viúva de um vivo morto,
Ei-la que segue sozinha,
Tem ao longe, a pobrezinha,
Um filho quase a morrer.
3 Já bateu a tanta porta,
Já pediu a tanta gente!…
Dói-lhe a ferida pungente
De ter sido mãe sem lar;
Abatida, semimorta,
Apenas vê no caminho
A febre e a dor do filhinho
Que a morte lhe quer roubar.
4 Tu que cresceste na estrada,
Desde o berço de ouro e rendas,
Entre mimos e oferendas
De paz, segurança e luz,
Fita essa mãe desolada,
Na penúria que a consome…
Talvez que ela tenha fome
Ao peso da própria cruz.
5 Não lhe zombes da amargura,
Também foi criança, um dia,
Brincava, estudava e ria,
Rosa ao fulgor da manhã;
Também foi bela e foi pura,
Hoje, nas mágoas que trilha,
Podia ser nossa filha
Assim como é nossa irmã.
6 Mãe na dor!… Bendita seja!…
Escrava de toda hora,
Honra as lágrimas que chora,
Nas dores por onde vai!…
Sem esposo que a proteja,
Sem arrimo, sem tutela,
Em Deus que sofre com ela
Encontra a Bênção de Pai.
Irene Souza Pinto
|