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1 Homem — Caim gemendo ao golpe austero
Das próprias mãos — por mais te desconsoles,
És Prometeu, sepulto em carnes moles,
Das quais agora me desencarcero.
2 Tens o brilho satânico de Nero,
Multiplicado num milhão de proles
E a fria matemática dos foles
Da plenitude à estática do zero.
3 Lobo triste a exibir horrendos trismos,
A tua vocação para os abismos
Abre os cairéis de pântanos medonhos!…
4 Sem Jesus-Cristo que te ampara aos poucos,
Não passarás do círculo dos loucos,
Estrangulando, em fúria, os próprios sonhos!…
Augusto dos Anjos
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